Passou?
Minusculas eternidades deglutidas por minimos relógios
ressoam na mente cavernosa.
Não, ninguem morreu, ninguem foi infeliz.
A mão - a tua mão, nossas mãos -
rugosas, têm o antigo calor
de quando éramos vivos. Éramos?
Hoje somos mais vivos do que nunca.
Mentira, estamos sós.
Nada, que eu sinta passa realmente.
É tudo ilusão de ter passado.
Carlos Drummond de Andrade
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